ruebefrei

da war tag, und es schien, als wolle er sich von seiner nichtssagendensten seite zeigen. er sagte nichts, es gab auch nicht viel, worueber es sich umfassend zu aeußern lohnte.

sprechen sollte er dennoch, irgendetwas praesentieren immerhin, das wurde erwartet. sie hatten schließlich bezahlt und wuerden seine ausdruckslosigkeit nicht teilnahmslos auf sich sitzen lassen.

gebt ihnen ihr geld zurueck und lasst mich in frieden, gaehnte er grantig. ihr geld. er hielt mehr davon in seinen haenden, als sie ihm jemals in seinen uebersaettigten schlund zu werfen vermochten, und wenn sie sich bis auf das fleisch entbloeßten.

er war es leid. jeden tag auferlegten sie ihm neue ausgeburten ihrer verblendung, visionen schmueckten sie diese unfertigen gedankenkonstrukte, die schon in sich zusammenbrachen, bevor noch so ein tapferes schreinerlein die richtfestwimpel daran hinaufzurren konnte.

dann das geld. als wuerde es ihre mittelmaeßigkeit in das rechte licht ruecken, ihn dazu bewegen, ihre gedanken noch einmal auf ein praesentables maß zu heben. er wuerde sich keinen bruch daran zuziehen, hatte er sich eines schlimmeren tages geschworen.

der tag hatte genug von denen, die ihn begangen. kam ihm einer mit ansatzweise verwertbaren vorstellungen, dieser nannte sich bereits ein genie. die der tag genie nennen mochte, verweigerten sich seinem angesicht. zumindest aber verschonten sie ihn mit dem geld.

es stand nicht gut um den tag, das mochte laengst keiner mehr leugnen. er schickte tagtaeglich gewuenschte pflichten unter die leute, und doch waehnte man eine beginnende stumpfheit, einen anflug von verbrauchtheit, die man aus frueheren tagen nicht kannte.

jene, die sich eines nur grunglegenden gespuers fuer das befinden ihrer umwelt ruehmten, sie horchten auf und vernahmen die zeichen der zeit, leise vorboten seines niedergangs, und kleinmuetig stellten sie fest:



der tag wird heute nicht alt.