Wir haben zu reden
über Christa Wolf, mit ihr, wenn man es genau nehmen will. Sie ist hinabgestiegen in das Reich des Todes und hat ihre Bücher hiergelassen, in denen sie diesen Gang bereits zu Lebzeiten aufs schmerzvollste ausgeleuchtet hat.
Kinderknochen liegen dort unten, das hatte sie in dieser Schrecklichkeit nicht erwartet, und doch gespürt: Was im Verborgenen liegt, drängt dumpf und mahnend an unser Bewusstsein. Auch andernorts gräbt man Leichen aus, es scheint, als müssten sie erst ruhen wie ein Teig, bis man ihnen gegenüber Rechenschaft ablegt.
Wie lange muss man warten, ein Jahr, ein Jahrzehnt, bis die Täter entkommen, debil, nicht mehr straffähig sind? Bald dreitausend Jahre vergingen, bis sich eine ein Herz fasste und mit Medea hinunterstieg. Zuvor musste Christa Wolf selbst am Pranger stehen für ihren Willen, ihre Kraft und Menschenliebe, musste sich zerfleischen lassen von Wölfen, die wussten: Sie hat ein Volk auf die Freiheit eingeschworen, sie wird es aufbegehren lassen, und: Fort mit ihr!
Wie das so ist, man lässt einen verstummen, und zehn Stimmen erwachen, die bis heute geschwiegen haben. Medea. Stimmen. Liest das einer, versteht man das? Nun, Deutschland leckt sich die Wunden, und kaum einer ist bereit, hinabzusteigen in die alten Folterkeller, in denen knietief die Fäulnis steht. Sie vergiftet die Brunnen, frisst die Kinder, ein Täterstaat*. Ich, der Herr, dein Gott, bin ein eifriger Gott, der da heimsucht der Väter Missetat an den Kindern bis in das dritte und vierte Glied, habe ich gelesen, und verstehe, warum eigentlich keiner so richtig an der Bibelübersetzung interessiert war.
Hinuntersteigen in die Wiege unseres Kulturkreises, und dort Kinderknochen finden. Schreiend, zur Furie werdend, fluchend auf den König und den fauligen Staat, aus der Stadt rasen, stolpern, ihren Untergang beschwören. Wut, Wut, Wut auf diese dummen, feigen, selbstgerechten, kleinmütigen, sich selbst überhöhenden Kreaturen. Unbändiger Zorn, und das Wahren der eigenen Würde.
Ist das nötig gewesen, Medea, Frau Wolf, hätte man sich den Ärger nicht sparen können und einen trinken gehen, unten an der Hotelbar? An der Oberfläche wartet das leichte Leben, man kann seine Tage auch tanzend am Strand verbringen, warum immer wieder hinuntersteigen? - Nun, verehrtester, sie spüren es vielleicht noch nicht, doch ich sage ihnen: Es drängt.
Schwestern, ein Schutzengelgeschwader habe sie sich in der Kassandra und Medea geschaffen, die ihr nun im Totenreich zu den Seiten stehen: Christa Wolf wird mit den Augen zwinkern und lachen, Mädels, das ist nett von euch, aber ich kann für mich selbst sprechen, und im Übrigen, geht es den Kindern gut?
* Seit heute spüre ich, dass mein Großvater väterlicherseits, Feldarzt der Wehrmacht, an Kriegsverbrechen beteiligt war, wahrscheinlich gegen französische Juden. Denn stimmte es, dass er den Krieg hindurch seine Humanität wahrte, wie die Familie beteuern will: Seine kalte Grausamkeit, sein reiner Sadismus wären nicht erklärbar, die durch meinen Vater auf mich niedergegangen sind, und an denen ich massiv psychisch erkrankt bin. Ich jedoch beginne, hinabzusteigen. Ich werde kein Täter mehr.
Kinderknochen liegen dort unten, das hatte sie in dieser Schrecklichkeit nicht erwartet, und doch gespürt: Was im Verborgenen liegt, drängt dumpf und mahnend an unser Bewusstsein. Auch andernorts gräbt man Leichen aus, es scheint, als müssten sie erst ruhen wie ein Teig, bis man ihnen gegenüber Rechenschaft ablegt.
Wie lange muss man warten, ein Jahr, ein Jahrzehnt, bis die Täter entkommen, debil, nicht mehr straffähig sind? Bald dreitausend Jahre vergingen, bis sich eine ein Herz fasste und mit Medea hinunterstieg. Zuvor musste Christa Wolf selbst am Pranger stehen für ihren Willen, ihre Kraft und Menschenliebe, musste sich zerfleischen lassen von Wölfen, die wussten: Sie hat ein Volk auf die Freiheit eingeschworen, sie wird es aufbegehren lassen, und: Fort mit ihr!
Wie das so ist, man lässt einen verstummen, und zehn Stimmen erwachen, die bis heute geschwiegen haben. Medea. Stimmen. Liest das einer, versteht man das? Nun, Deutschland leckt sich die Wunden, und kaum einer ist bereit, hinabzusteigen in die alten Folterkeller, in denen knietief die Fäulnis steht. Sie vergiftet die Brunnen, frisst die Kinder, ein Täterstaat*. Ich, der Herr, dein Gott, bin ein eifriger Gott, der da heimsucht der Väter Missetat an den Kindern bis in das dritte und vierte Glied, habe ich gelesen, und verstehe, warum eigentlich keiner so richtig an der Bibelübersetzung interessiert war.
Hinuntersteigen in die Wiege unseres Kulturkreises, und dort Kinderknochen finden. Schreiend, zur Furie werdend, fluchend auf den König und den fauligen Staat, aus der Stadt rasen, stolpern, ihren Untergang beschwören. Wut, Wut, Wut auf diese dummen, feigen, selbstgerechten, kleinmütigen, sich selbst überhöhenden Kreaturen. Unbändiger Zorn, und das Wahren der eigenen Würde.
Ist das nötig gewesen, Medea, Frau Wolf, hätte man sich den Ärger nicht sparen können und einen trinken gehen, unten an der Hotelbar? An der Oberfläche wartet das leichte Leben, man kann seine Tage auch tanzend am Strand verbringen, warum immer wieder hinuntersteigen? - Nun, verehrtester, sie spüren es vielleicht noch nicht, doch ich sage ihnen: Es drängt.
Schwestern, ein Schutzengelgeschwader habe sie sich in der Kassandra und Medea geschaffen, die ihr nun im Totenreich zu den Seiten stehen: Christa Wolf wird mit den Augen zwinkern und lachen, Mädels, das ist nett von euch, aber ich kann für mich selbst sprechen, und im Übrigen, geht es den Kindern gut?
* Seit heute spüre ich, dass mein Großvater väterlicherseits, Feldarzt der Wehrmacht, an Kriegsverbrechen beteiligt war, wahrscheinlich gegen französische Juden. Denn stimmte es, dass er den Krieg hindurch seine Humanität wahrte, wie die Familie beteuern will: Seine kalte Grausamkeit, sein reiner Sadismus wären nicht erklärbar, die durch meinen Vater auf mich niedergegangen sind, und an denen ich massiv psychisch erkrankt bin. Ich jedoch beginne, hinabzusteigen. Ich werde kein Täter mehr.
ruebefrei - 16. Dez, 01:01
