novemberkind
haben wir den schlimmsten monat hinter uns. ich fand ihn nicht anders als die anderen, gut, grau und verregnet, geht man eben schwimmen und trinkt tee. von wegen jahreszeitlich bedingte verstimmungen. man redet zuviel, und sich zuviel ein.
novemberkind kehrt seinen dreck in die ritzen zwischen hop oder flop, an oder abgesagt, selbstlos oder opportun. novemberkind draengt dumpf auf die wahrheit und setzt seine unterlippe sinnlicher in szene, als irgendwer sonst das koennte.
yuri schweigt. er hat seine liebe verkauft fuer ein leben, das ohne diese liebe leblos ist.
ueber allem das land, malchow, konstanz, die welt. deutsche tristesse, und nur der transit pulsiert gleichmaeßig, bis in das feinste kapillarengeflecht.
"transitshit", kommt es mir unwillkuerlich ueber die lippen, wenn ich wieder an der leitplanke stehe, in meinem magen grummelt aufbruchstimmung und ein laecheln erfuellt mein gesicht, das unter den augen abschneidet, so als truege ich kilometerweit grenzbrache in mir.
die wagen mit ihren fernen zielen, das sind verlaessliche freunde, sie teilen den weg fuer eine strecke und stellen keine tieferen fragen.
der professor luegt so schlecht wie er spielt, und waere es nicht um seine beruhigende stimme, sein mittvierziger maskenbildner ziselierter wollmantelcharme waere tilgbar, ohne den film im mindesten zu schwaechen. doch einer muss auch die luege spielen.
alexander hat sich verrechnet: das verschmutzt und zerknitterte seidenband riss nicht unter dem neuen lack. vielmehr legte es sich zur schlinge in all der verwirrung, unbemerkt.
nun ist es dezember. das wasser friert in dem freibad und der alte wachturm des bademeisters starrt leer in die binsen. wer jetzt hier badet, vergisst fuer einen kurzen moment den winter unter seiner weißen haut und spuert eine nie gekannte hitze in sich aufsteigen.
novemberkind weiß das. sie hat mehr gesehen, als ein sensationssuechtiges publikum hinter den identitaetsbildenden schlagbaeumen vermuten kann.
und weiterhin setzen sie zaeune, novemberkind stirbt nicht aus.
novemberkind kehrt seinen dreck in die ritzen zwischen hop oder flop, an oder abgesagt, selbstlos oder opportun. novemberkind draengt dumpf auf die wahrheit und setzt seine unterlippe sinnlicher in szene, als irgendwer sonst das koennte.
yuri schweigt. er hat seine liebe verkauft fuer ein leben, das ohne diese liebe leblos ist.
ueber allem das land, malchow, konstanz, die welt. deutsche tristesse, und nur der transit pulsiert gleichmaeßig, bis in das feinste kapillarengeflecht.
"transitshit", kommt es mir unwillkuerlich ueber die lippen, wenn ich wieder an der leitplanke stehe, in meinem magen grummelt aufbruchstimmung und ein laecheln erfuellt mein gesicht, das unter den augen abschneidet, so als truege ich kilometerweit grenzbrache in mir.
die wagen mit ihren fernen zielen, das sind verlaessliche freunde, sie teilen den weg fuer eine strecke und stellen keine tieferen fragen.
der professor luegt so schlecht wie er spielt, und waere es nicht um seine beruhigende stimme, sein mittvierziger maskenbildner ziselierter wollmantelcharme waere tilgbar, ohne den film im mindesten zu schwaechen. doch einer muss auch die luege spielen.
alexander hat sich verrechnet: das verschmutzt und zerknitterte seidenband riss nicht unter dem neuen lack. vielmehr legte es sich zur schlinge in all der verwirrung, unbemerkt.
nun ist es dezember. das wasser friert in dem freibad und der alte wachturm des bademeisters starrt leer in die binsen. wer jetzt hier badet, vergisst fuer einen kurzen moment den winter unter seiner weißen haut und spuert eine nie gekannte hitze in sich aufsteigen.
novemberkind weiß das. sie hat mehr gesehen, als ein sensationssuechtiges publikum hinter den identitaetsbildenden schlagbaeumen vermuten kann.
und weiterhin setzen sie zaeune, novemberkind stirbt nicht aus.
ruebefrei - 3. Dez, 16:11
